Et le Roi, c´est qui?

Roy, callado Roy, con nuevo corte de pelo expones cambio interior?
La fantasía entremezclada con la realidad forma otras realidades, no se sabe donde esta escondido el pintor, sonriendo detras de un espejo?

La timidez nos habita todos, sobresaltarla es burlarse de ella. Adelante en conjunto todos! Feliz año nuevo cuando toque.
Me alegro que quede curso por delante.

Escuela de Vidas

Lo reconozco. Al principio de empezar el Curso tenía miedo. Miedo de escribir acerca de todo lo que se me pasa por la cabeza (maldito pudor mal enseñado), miedo a no ser comprendido, a ser anodinamente normal. Miedo a no estar a la altura de lo que sé a ciencia cierta que soy.

Pero ya no tengo miedo.

Es muy significativo todo lo que estamos compartiendo estos días y que para mí sin duda significa tanto. Reconocerme en otros no tiene precio. Escuchar cuando nos leemos, a veces frágiles, a veces con desaliento, a veces cabreados, casi siempre con la ilusión de quién prepara un regalo, es aprender sobre mí. Estamos haciendo este viaje juntos, aprendiendo que el poder de la palabra es lo que nos queda para modificar esa realidad que tenemos colgada en alguna rama de la infancia. Feliz o dolida infancia, pero colgados al fin y al cabo. Enganchados a los huecos de dentro, los que no se ven y que exploramos en ese edificio que es nuestra Escuela, de espejos hacia fuera que hacen rebotar lo externo, para sólo quedar nosotros y la palabra.

Ariel, joven Ariel, de grandes ojos y fuertes ímpetus, tenemos puestos en ti la fe de que las cosas pueden cambiar a mejor, eres nuestra prueba, eres lo que hemos sido, te cuidaremos las ganas no lo dudes.

Iván, incomprendido Iván, que llenas de héroes tus mundos lluviosos, para ser ellos, por una vez, y gritar que puedes conseguirlo. Puedes hacerlo (pero no lo mates).

Natalie, exigente Natalie, voz propia que suena ajena, tu mirada es universal, potente aunque te suene extraña. Tus imágenes nos sobrevuelan, nos asaltan y nos complacen, como mariposas a destiempo.

Elizabeth, no nos dejes sin tus flores Elizabeth, las de dentro y las de fuera.

Trini, siempre volando a otro lugar Trini, lejos de ti y de lo que te rodea reinventando la monotonía. Nos haces visitarte a escondidas, sin hacer ruido, a ese maravilloso mundo. Invítanos un día sin miedo y de frente.

Julieta, reservada Julieta, impregnando todo con la melancolía de los que nos sabemos incapaces de cambiar lo que nos rodea, tras tus muebles dialogados hay monstruos (buenos y malos) por aparecer, estamos impacientes por abrir la puerta contigo.

Nieves, profunda Nieves, profeta del ayer que nos lleva a otras épocas en sepia, cuándo todo era más fácil y más difícil a la vez. Eres tú, tu madre, tu abuela y todas las mujeres que habitan en ti y que se revelan contra lo que les toca vivir, contra la voz de mando masculina que suena añeja y deshonesta.

Gabriel, sencillo Gabriel, nos cuentas el antes y el después, describiendo las emociones que hay en las cosas pequeñas, aparentemente insignificantes, maestro del dicho sin decir.

Ángeles, prudente e incisiva Ángeles, diseccionas tus historias salpicadas con retazos de tu emoción compartida por todos, sabes que tienes lo que hay que tener, cuéntanos cuentos que nos embelesen el frío por favor.

Pablo, inconmensurable Pablo, preñado de imágenes que algún día soñaremos, siempre un paso por delante, cambiando venas rojas por ríos torrenciales, y las farolas por lunas tormentosas.

Antonia, honesta y tan frágilmente dura. Responsable Antonia de tantos sueños, madre en la tierra, y madre postiza de nuestras ilusiones, que acaricias con cuidado y firmeza para no rompernos el ego. Guardiana entre el centeno de lo que nunca hemos dicho ni diremos.

Gracias a todos por cavar tumbas a mi lado y tornarlas en cumbres.

Por dejar inventarme mi vida con las vuestras.

Orgános de viento.

Volví a casa huyendo de las luces agresivas, de los escaparates asaltantes, del diluvio enojado. Corriendo metí un disco de música relajante y subí al primer piso a quitarme el uniforme del consumista empapado. En cuanto me visto con telas cálidas, dejándome abrazar con su calor, escucho el abrir del portal de la casa. Segura de haber cerrado, noto que ahora mis pulmones se cierran. Una sensación de barro secándose en mi interior, se tensa la superficie de los bronquios, sigue secándose, pierde toda elasticidad la mucosa. Mientras persigo el desarrollo de mis órganos de ventilación, se me olvida respirar. El nuevo crujido de una llave abriendo el cerrojo al fuerza hace que la pieza de alfarería que se ha ido horneando en mi interior estalla en mil pedazos, en miles de granos de polvo. De polvo somos – empiezo a recitar, consciente de mi fin por el asalto de un sucio ladrón. Un silencio sospechoso me deja un momento para acordarme de haber abierto el equipo de música sin poner el disco, se cierra solo al no estar utilizado, al quedarse vacío. Una vez más me dejé engañar por fantasmas. El miedo de quedarme con la espalda contra la pared, atrapada, sola me persigue, a cada vuelta de la esquina me espera y mi cuerpo obedece cada vez más fiel a mis fantasías. No supero mi propia imagen reflejada en sus pupilas negras matones... Veo mi yo encogida, acordonada por sombras, alientos wodkaenses, vocerío, disparos lejanos ... (así sería el texto una introducción a un incidente del pasado, habría que lijar este evento, claro...) Por fin respiro, desconfiada. Temiendo el siguiente ataque de manía de persecutoria, meto el CD que hace sonar olas, echando su respiraciones profundas a orillas lejanas.

Natalie Lazar

Jornada continúa de un obrero con currículum

Piedras que firmaron pactos. El lastre de los años, del camino hacia la inmadurez perpetua, fue agrietando aquellas visiones adolescentes de lazos inmunes al tiempo. El lustre inocente corroe ahora las promesas cementadas, transformando las amistades en materia de mampostería. Vuelvo al principio, pero con ojos que han aprendido a diferenciar, valorar y cuidar las acciones altruistas que levantan muros.

Es un oficio sacrificado. Pero cuando una india, de boca y lengua más que deseable para imaginarla de rodillas, pronuncia un “te quiero” incapaz de despertar a mi pequeño Mr. Hyde cavernoso, siento que la búsqueda ha valido la pena. Ella es el nombre que resuena cuando necesito fiar mis penas, mis alegrías y todas mis chorrodas. Cervezas dilatadoras del tiempo pidiendo el turno de palabra para contar, con ansias infantiles, nuestro día a día, nuestros secretos de alcoba. Sinceridad, tengo un amor casto del que no puedo desprenderme. Y ella tampoco.

DEL TORO

Criollismo

"Criollismo es una vía donde se asume la mesticidad, porque el canario medio no sabe que es mestizo." Ángel Sánchez en revista: via - nosolopapasymojo.

¡Necesito ayuda a entender la frase! -
puesto que entiendo "criollismo" como "movimiento literario con posición nacionalista/regionalista, que surge en las 3 primeras décadas del siglo XX en Hispanoamerica". ¿Me equivoco?

Por cierto, en esta revista hay una pequeña entrevista con nuestro profe Victor...

Prueba de valor

Valor porque nunca he participado en un tal llamado blog. A ver si funciona.
Me parece que me he perdido algunas sesiones, con polemica y todo, Roy y Ariel?!
A partir del martes estaré de vuelta, me imagino que ya estais hechos unas maquinas literarias, despues de 6 clases que me perdí...
salu2 y hasta pronto!
Natalie

EL YANKI

Estos dos negativos restaurados que hoy te regalo positivan tu oscuro pasado. Orgulloso legionario de tatuaje en brazo, macho de puño fácil frente al maricón osado, chulo de putas defensor de su ganado. Es uno de esos personajes que con el tiempo se ha fundido con el decorado del escenario. No imagino nuestro bar familiar sin su presencia continúa, deambulando de un lado a otro de la barra en busca de transeúntes clientes dispuestos a escucharle, fumando puros que denotan su mísera pensión, haciendo escalas periódicas en la puerta, para echarle un ojo a esas hembras que esperan la guagua.

La Tierra le llama y el pasado le puede. Por eso, aunque conserve todavía la fuerza bruta de aquel joven desierto, camina siempre encorvado y con la cabeza gacha. Es la señal de la última etapa, cuando Dios exculpa al hombre de toda acción indecorosa años antes de la extremaunción, devolviéndole la inocencia y los gestos adorables del lactante, que despiertan la ternura y el perdón en el prójimo. Y sucede a menudo.

Me desoriento, un sentimiento de contradicción me invade. Porque si no fuera por los documentos escritos y orados, ¿a qué desalmado se le ocurriría, ni tan sólo insinuar, que aquel canoso chileno arrojó a mil ángeles desde el cielo?

ARIEL DEL TORO

(Roy, esto no lo publico por egolatría,

sino para que puedas seguir escribiendo

sin necesidad de renombrar el blog)

Microrrelato

Vamos a animarnos, esto es lo que ví el otro día en el programa Página 2 de La2:

Cada espectador puede mandar un microrrelato, ya sea escrito mediante correo electrónico o grabado mediante un móvil, vídeo o webcam. La extensión no puede exceder de las cien palabras y la televisión debe aparecer de una u otra manera en el argumento.

El ganador del concurso que se llevará de regalo la “Biblioteca esencial de Página 2”: una amplia selección de títulos, la mayoría contemporáneos.

http://www.pagina2.es/microrelatos.php

De la cuna al nicho

Habitaré cada uno de tus dedos amarillos, las yemas podridas, las mañanas con sabor a hierro rojo en tu boca llena de encías, las manchas que no puedes evitar, el verde del fondo del retrete, silencioso y dolorido. Habitaré la saliva seca de tu paladar, los bultos rosados y negros que recorren tu piel, los guturales sonidos al alba. Habitaré en el olor del vacío, en el feto defecado, en los gusanos de los ojos desinflados.
Habito en tu irremediable culpa.

Soy tu amante de la cuna al nicho.

El sitio de mi recreo

Os invito a participar en este blog de la Escuela Canaria de Creación Literaria, El sitio de mi recreo, un homenaje a Antonio Vega, que surge con la intención de ser un sitio para escribir sin reglas, sin técnicas. Sólo hace falta las ganas de salir al recreo electrónico para mostrar vuestra mirada, ésa, la más subjetiva, la que se quiere compartir, para que te entiendan y así, entre todos, entendamos de qué va todo este patio.

El sitio de mi recreo es un espacio de encuentro entre todos los alumnos, antiguos alumnos y profesores de la Escuela para compartir, en este patio de vecinos, lo particular, lo que quiero contar y lo podéis hacer desde la poesía, la narrativa , el periodismo literario o simplemente otra cosa.

Gracias, como siempre, por hacer posible algo que no lo parece.
"Donde nos llevó la imaginación, donde con los ojos cerrados se divisan infinitos campos" El sitio de mi recreo Antonio Vega

Antonia Molinero, Directora y Profesora de Escritura de la ECCL

Blog

Ya está aquí el lugar de encuentro de profesores y alumnos de la Escuela.